Вот ещё один денёк пролетелИ рассвет холодный ночку прогнал,Вот ещё немного я постарел,Вот ещё кого-то я потерял.Вот ещё чего-то я не успел…По течению плыву никуда,Ну и как бы я того не хотелПревращаются денёчки в года.Тихо копятся они, не спеша,Не торопят завершать все дела.И уже всё чаще слово ДушаСлышу я, да и колокола.Вот ещё одна уходит зимаИ весна надежды мне подаёт.Хорошо, что у меня есть Она,Что меня она и любит и ждёт.Хорошо, что у меня есть мечта,До которой всё равно доживу.А мечта моя наивно – проста,Я хочу весной увидеть грозу.
Зачем?
Зачем прислал ты эту эсэмэску,Зачем её я, дурочка, прочла?Зачем ответила тебе в отместку?Я и сама потом не поняла…Зачем, вообще, ты снова объявился,Зачем больные раны бередить?И как меня найти ты умудрился,Зачем теперь всё это ворошить?Скажи, зачем ты предлагаешь встречу,Зачем, зачем ты снова про любовь?Зачем ты ждёшь, что я тебе отвечу,Зачем в мою ты душу лезешь вновь?К чему упрёки вздорные,Ведь мы давно расстались!Зачем слова укорныеМы говорить пытались?Зачем копаем прошлое,Ведь всё давно забыто!А эсэмэски пошлыеВ четыре мегабита?Зачем меня заставил сомневаться?Кто виноват? Никто не виноват!Ты сам сказал, что время расставаться …Теперь берёшь свои слова назад?Какими же счастливымиМы раньше с тобою были:Наивными, любимыми,Как в вальсе мы кружили.Теперь же просто тошно мне,Назад пути уж нет.Ты знаешь, в наше прошлоеУж не купить билет!
Калибр пять сорок пять
А рука твоя, ещё тёплая,Так безвольно опущена вниз.Красота ещё не поблёклая,Словно смерть – это твой каприз.Ранка маленькая, как горошина,Кровь, запёкшаяся по краямИ записка небрежно брошенная,Как прощальный привет друзьям.«ПСМ», – сказал опер уверенно,Двумя пальцами взяв пистолет,Пока эксперты что-то мерилиИ чертили мелом паркет.Что тебя подтолкнуло, милая?Я ж тебя не учил стрелять …Так прервала ты жизнь постылуюИз калибра пять – сорок пять.А в записке кривые строчки,Что написаны нервной рукой:«Ухожу … не бросайте дочку.… Не ругай меня, милый мой!»
Кукушка
Облака плывут по реке.Не плывут, а в ней отражаются,А кукушка там, вдалеке,Всё кукует, а мне икается.Кто-то вспомнил сейчас обо мнеПод кукушкино это пророчество,А она в лесной тишинеВсё кукует про одиночество.Вот прибавила мне один год,А потом ещё – знать старается.Не хочу я знать наперёд!А кукушка всё наслаждается.Облаков отраженье в рекеВдруг исчезло под мелким дождиком —– только капельки на щеке.День не радует больше солнышком.Замолчала кукушка в лесу,Насчитала мне, напророчила.Я стою – головою трясу,Так она мне её заморочила!
Проклятая ночь
Вот проклятая ночьПрогнала меня прочь,Увела из родимого дома,Только ветер свистел,Я моргнуть не успел,Оказавшись в местах незнакомых.Там седой наркоманВ гнили ноющих ранРот беззубый противно разинул,И старухе с клюкойСвоей грязной рукойРазмахнулся, и по уху двинул.А какой-то прохвостГоворил длинный тостИ язык у него заплетался,Он потел и моргал,Ну, а после упал,Да и так под столом и остался.То ли тёмный кабак,То ли грязный бардак —Я в объятьях кутёжного плена,То сижу за столом,То бегу напролом,Повторяя: «Измена, измена!»Вот проклятая ночь,Кто мне сможет помочь?Сам с собой совладать я не в силах…А в хмельной суетеСтриптизёр на шестеРазвлекает старушечек милых.Ох, какой страшный сон,Я проснулся – спасён!Я с трудом возвращаюсь в реальность,Только кости болят,Затуманенный взгляд,Крепко держит меня виртуальность.
Просветление
Слышал я, что просветлённый —– редкостно большой учёный.Как добился просветленья?Может, через помутненье?Вот тогда мне всё понятно,Я же сам неоднократноВ помутнении своёмТолкал речи за столом.Мне наутро говорили:«Вот когда вчера мы пилиТы такое предсказал,Что сегодня рубль упал.Предрекал ты конец светаИ засушливое лето,Делал биржевой прогноз,Взяв на грудь двенадцать доз.Попросив опохмелиться,Я пытался извиниться.Опохмел прибавил силИ я вновь заговорил:Рассказал про игры ГРУИ наивность ЦРУ,Про субъекты, и объекты,И моральные аспекты.В помутнении своёмЯ глумился за столом.Собеседники внималиИ мне в рюмку подливали.Не успев закончить фразуЯ помчался к унитазу —– помутнение прошлоИ прозрение пришло.Вот какой я сделал вывод,Почесав седую гриву:Только через помутненьеЛежит путь твой к просветленью!!!
Старый дом
Я, конечно, вернусь на порог дома отчего,И он примет меня, этот старенький дом,Полной грудью вздохну, ощутив запах прошлого,Этот запах живёт и останется в нём.Тут давно никого – ни отца, и ни матери,Тут никто не живёт, только скрип половиц.На полу грязный ком нашей праздничной скатерти,Да обрывки давно пожелтевших страниц.Я рукой прикоснусь к потемневшим наличникам,Пыль смахну и присяду за шатким столом,И огарок свечи запалю. Что-то личное,Что-то давнее высветит этим огнём.Посижу, помолчу, и душа успокоится,Сигарету от пламя свечи прикурю.Помню, мать говорила: «Сынок, всё устроится,Бог даст, сам ты узнаешь дорогу свою».Я достану тогда свою фляжку походную,Выпью жадным глотком, торопясь,И опять закурю свою «Яву» не модную,И опять помолчу, про себя помолясь.И в метанье теней, чуть прихрамывая,Подойдёт и лизнёт руку мне старый пёсИ в глаза поглядит, как всегда, не обманывая,Прошепчу я: «Какой тебя леший принёс?»Старый пёс заскулит, посмотрев в дверь открытую,Неотрывно глядя, приглашая туда,Я оставлю стоять на столе недопитую,И за двери шагну, понимая – беда!Дом горит, как костёр под декабрьской порошею,Старый дом, отчий дом – весь пожаром объят,Навсегда хороня всё хорошее, прошлое.Вот и всё, мне уже не вернуться назад.
Чудесный вечер
Ах, какой чудесный вечер,Чьи-то руки, чьи-то плечи —Я плыву.Улетая в бесконечностьЯ, конечно, верю в вечностьНаяву.Но внезапно на порогеПоявились чьи-то ноги —Я зависА движенье силуэтаРастревожило поэта: —«Кто Вы, мисс?»Ей я двинулся навстречу,Задевая чьи-то плечи,Как во сне.А она вдруг встрепенулась,Потянулась, улыбнуласьИ ко мне.Я от счастья рот разинулИ кому-то в морду двинул,К ней лечу.Ну, а сзади кто-то крепкоВрезал мне по модной кепкеЯ торчу.Ах, какой чудесный вечер,Ах, какая с вами встреча, —Прошептал.Я от счастья заикнулсяЯ, наверное, споткнулсяИ упал.Где-то музыка играла,А душа моя страдала,Я грустил.А она исчезла сразу,Знать не понял я заразу —Упустил!Больше с ней я не встречался,За затылок свой держался,Не скулил.Видно мне судьба такая,Знать, не высоко летаю,Мало сил.
Шанс
Ты посвятил мне романс, ты сочинил мне сюиту,Ты написал мне письмо, но я не стала читать.Ты не использовал шанс, и всё давно позабыто,Ты не использовал шанс, чтоб навсегда моим стать.Устало смотришь в окно на серое поднебесье,И проклинаешь судьбу, ты сигарету куря.Твой шанс пропал уж давно, уже давно мы не вместе,Ты не использовал шанс тогда, в конце февраля.Ты не использовал шанс, тот, что судьба подарила,А я напрасно ждала, что ты меня позовёшь.Теперь не знаю сама – любила иль не любила,Ты не использовал шанс, его уже не вернёшь.Ты не использовал шанс, а я так верила в чудо,Чего ты ждал, что хотел? Наверное, не любил!Ты сам не верил в себя, и поступил, как Иуда.Ты не использовал шанс, ты мною не дорожил.Что было – то прошло, ведь жизнь простая штука,И снегом замело февральские следы.А новая любовь пришла ко мне без стука,Как много утекло с тех давних пор воды…
У моря
Волны пенные языкомГальку пляжа ласкали,И скандальным своим голоскомГромко чайки кричали.Вот уже наступал закат,Солнце в море садилось,А ты, бросив прощальный взгляд,От меня уходила.Ты вдоль берега молча шла,Волны ноги твои лизали,Опускалась темень и мгла,Силуэт от меня скрывали.Нашли утром тело твоёСо следами песка и ила,Уж кружилось над ним вороньё,Так куда же ты уходила?
Муза
Я долго бился над стихами —Не получалось ничего.А рифмы с пьяными ногамиСтеснялись слога моего.Потел, кряхтел, и долго думал,И голову чесал рукой,Устал, и зло в тетрадку плюнул,Мотая нервно головой.Ну, где ответ на все вопросы?И, словно озаренья миг…(Ночь, огонёк от папиросы)Мне ж не хватает Лили Брик!