Взял я в губы бересту скрипучуюс горьковато-терпким ароматом,посвистал я трелью рассыпучеюиз коленцев с розовым раскатом.Сок берёз слезами с неба капаетотовсюду в серо-белой роще.Солнечные блики, тень накрапамии валежник, как святые мощи.Воздух всюду с талым ароматом,из проталин выглянул подснежник,а ведь был и я, как он, когда-томолодым, красивым, безмятежным.Что ж! Весна не для меня повсюду.И об этом говорят сороки —их-то мне известны пересуды:что на всё про всё бывают сроки.Каждому в миру свой век отпущен —разве ж что кукушка погадает?..Глядя на берёзовые кущи,и душа из ада прилетает.05.04.2019, Москва
«В апреле и метель, окутавшая стужу…»
В апреле и метель, окутавшая стужу.Гляжу я на неё, испытывая боль.Она мне режет слух и ранит мою душу —и при свечах не лечит алкоголь.Вдыхаю аромат я дорогой сигары.Не знаю, для чего и всё-таки берупевучую насквозь из семи струн гитару,она дрожит, как клён в метели на ветру.Она, как и метель, исходит в переборах.И кажется ли мне?.. рождается романс.О, если б всё не так – и не было б укора.Но жизнь – увы! – нам всем даётся как аванс.05.04.2019, Москва
Штуцер
Чтоб вырвать победу, я выбрал бы штуцер:он истинный рыцарь, кто нравом берёт;единственный выстрел и пусть даже куцый —такое оружие не подведёт.А встреть с таким волка в прыжке и в полёте,когда нет и мига, чтоб что-то понять,мой штуцер товарищ и рыцарь на взлётеготов на себя того ж волка принять.И сам я по жизни из прошлого штуцер,с его маркировкой и волей орла.Не дай бог на ком моим лапам сомкнуться —и волка накроют моих два крыла.06.04.2019, Москва
Чем гордится бабка рая
В сорок соток огород —в этом гордость бабки Раи.С утра до ночи сажает,следом полет, поливаети затем уж убирает.А к зиме летит в Европык сыну в гости глотать копоть.И гордится этим бабка:быть в Лонд'oне пусть арапкой.Привлекательнее нет —там, в Европах, Высший свет!..07.04.2019, Москва
Объявившим себя
Как про себя ни загибайте,воротники ни поднимайте,ни кучерявьтесь, ни гордитесь,а в Пушкины вы не годитесь.08.04.2019, Москва
«Не стал я Надсоном – нет, нет! – …»
Не стал я Надсоном – нет, нет! —Полонским, Фетом, Блоком тоже.А Пушкин – это целый светс чернёной медью смуглой кожей.Не примеряюсь я к нему,цилиндр напялив мимоходом.Известно Богу одному,кого нам сбросить с парохода.08.04.2019, Москва
Объедаловка
В тебе, как в поваренной книге,ночами копается муж.В том нет ни малейшей интриги,срывать при свечах крупный куш.Кому-то птичье молоко.Кому-то гамбургер под кетчуп.Да и меня к тебе влекло —так, между прочим, я отвечу.08.04.2019, Москва
«Ничего не остаётся…»
Ничего не остаётся,как писать стихи.Может, мне в раю найдётсяместо за грехи?Бог, слыхал, и грешных любит,если помолюсь.Жизнь без веры душу губит —в этом вся и Русь!Только воля всё же слаще,оттого грешу;ах, порой, в грехи как тащит!..Бога не прошу.09.04.2019, Москва
«Из лазури бычья кровь…»
Из лазури бычья кровьнад землёй заката,из берёз не уготовькашу, как когда-томать за шалости моивпрок и в назидание.Обездоленность зари,ночи ожидания.Роза в наледи росырозового цвета —участь в янтаре осыиз другого света.Звёзды, и крадётся ночь.Свет луны не греет,как моя душа, точь-в-точьвпрок не разумеет.Тороплюсь к стихам, к свече,в том и участь гения.Мысль, как беркут на плечев полном облачении.09.04.2019, Москва
Утро в сосновом бору
Как отшельник на заре,в глуши бора тетеревв серебристом январешумно сел на дерево.По-монашески глядит —есть на что креститься!..Гребень пламенем горитиже серебрится.И, как истинный монах,смотрит в душу зорко:снег взрыхляя в пух и прах,вслед летит тетёрка.Жить в природе без чудес —стоит ли молиться?С глухарями лес воскрес!..А казалось, птицы.10.04.2019, Москва
Россия, Русь
К берегам Лазурным не тянусь,ничего там не забыл на пляжах.Ближе всех душе Россия, Русь,где всё ясно и без эпатажа.До кровинки близкая земля.Берега куда гораздо краше!..Предки начинали здесь с нуля —кол вбивал, вступив на землю, пращур.Из-под козырька ладони ондолго-долго вглядывался в дали:синева вокруг со всех сторон,и любовь рождалась в нём вначале.Прежде было множество богов.Наконец явился и единый.Смотрят предки из глуби веков:«Не судите, дабы не судимы».И плывут всё те же облака,и вокруг звенят всё те же птицы.Дай всему, Бог, это на века —невозможно в это не влюбиться!..11.04.2019, Москва
«Каб не старость, наколол бы дров…»
Каб не старость, наколол бы дров,наносил водицы из колодца.А случись такое, я готови колодец вычерпать до донца.Только тащит старость нас в постель.Где вы, годы, где я был нетленным?Заметает старости метель,а ведь был я необыкновенным!Хулиганом рос не понаслышке.И любил, любил, любил, любил!..И ещё совсем-совсем мальчишкесам Господь дорогу серебрил.Ах, луна, запала крепко в память:в серебре ограда и цветы —мать моя красивыми рукамихолила во мне мои мечты.И не ко двору казалась старость,всё ж явилась – благо не с косой!Кто там колет чурки, придя в ярость,в рубище, как призрак, и босой?11.04.2019, Москва
Картинка из TV
Мечтой обиженные людиокруг округлого столасидели нэцками на блюде,а чаша слишком им мала.И морщат лбы, усы топорщат.А женский род из поэтессс улыбкой ч т о – т о в Лире корчатв манере вздохов и завес.11.04.2019, Москва
р. п. Троицкое, ул. 4-я Залинейная, 58
Когда была входу охотничья берданка,к ней патронташ, махорка и кисет,когда не ждал глухарь подвоха спозаранкуи ничего ему не предвещало бед,рассказывал сосед, когда я был мальчишкой,как крался рысью он с берданкой к глухарям,как билось у него, казалось, сердце слышнои уж подавно птицам и зверям.Припомнился и тут наш уличный колодецс ведром и цепью, воротом и срубом,из темноты его едва вода блестит.В телеге конь бежит совсем как иноходец,ноздрями шевелит и вспенивает губыи в бездну заглянуть колодца норовит.Прохладой дышит тот и ключевой водою,и плещется уже в моём ведре она.И пена у коня, как хлопья, под уздою,и жадный его взгляд, как в облаках луна.Подсолнухом в жару казалось в полдень солнце.А пятки жёг неистово песок.Спешу на речку, в ней тьма родников на донце:нырял бы и тонул, как тонет чугунок.А что творит зима! Сугроб со снегирями,с сорокой, как пропеллер, на колу.И я, ещё малыш, тянусь к оконной рамес узорами из снега по стеклу.И в этот же сугроб я падаю в пальтишке,где только что сидел, как яблоко, снегирь.А он уже с небес воскликнул: «Это слишком!..» —не яблоко, а розовый имбирь.12.04.2019, Москва