Моя неправильная правда
Шрифт:
И «ждёт» своих «свобод» тюремная толпа.
Да только узок вход для этакой Громады, -
Бедняге не пролезть: домишко – не в размер…
А сверху голосят: «Эй, тётка, чё те надо?
Была бы золотой,… а так, по цвету – медь…»
Ужели невдомёк Свободной этой Бабе,
Что рой живых существ не может без границ:
Ни символ, ни слова, ничто их не избавит
От рамок бытия, чтоб стать свободней птиц.
На этом берегу не ведают свободы,
Ошибочно узрев её в дожде монет.
Здесь всё живёт войной и лишь войне в угоду, –
На тех же семенах, что вывел Старый Свет.
Присев на Пентагон, задумалась Гражданка…
Корона в семь лучей, скрипя, сползла на лоб…
А где-то там, внизу, прицеливались танки,
Чтоб дом шести углов не превратился в гроб…
…………………………………
Мой сон оборван был горячим крепким кофе,
Что заказал сосед, задев меня локтём,
И тут увидел я знакомый женский профиль…
И… целый океан свободы под крылом.
Нью-Йорк – Москва
Две силы
Две силы нас к погибели ведут
И так порой легко бывает сдаться им…
В научном мире люди их зовут:
Загруженность ума и гравитация.
Ломает кости, скрючивает, гнёт,
Клонит к земле известная попутчица…
Другая сила – путает и врёт
И следовать за нею, значит – мучиться.
Одна всё время тикает в висках,
Заводит время, вешаясь на плечи нам…
Другая – метко бьёт на пустяках
И раздувает их до бесконечности.
Властительница многих грубых форм
Кольчужною охватывает ленью нас.
Другая тварь дозирует раствор
И наше растворяет в нём терпение,
И поглощая нервный организм,
Расстраивая жизни восприятие,
Вступает с естеством в антагонизм
При лобызаньях и рукопожатиях.
Подпрыгнуть бы до Неба и пропасть!
А там – потоком квантов, в завершении…
Но сколь ни прыгай – временная власть
Закончится могильным притяжением.
Попробуй, друг, им противостоять!
На чёрта разум дан несовершенному?!
И мы молчим. Нам нечего сказать:
Задача есть – отсутствует решение…
Будильники войны
Уж лучше быть войне, где ясного яснее
Причины двух сторон в борьбе за правоту,
Чем выкупленный мир молитвой фарисея,
Скрывающего свой томительный недуг!
Уж лучше приговор, чем пыль однообразья,
Прямоугольных форм надгробные места!..
Чем дальше от войны, тем вычурнее праздник,
Правдивей и честней, которому не стать!
Тебя пугает мысль о скором возвращенье
Грохочущих ночей разрезанных огнём?!
А Иначе, дружок, не вытрясти прощенья
Из пошлых торгашей расставленных ворьём!
Не стоит возлагать к Священному Покою
Холодные венки, блестя скупой слезой,
Когда на плечи вам устроили погоны
Хозяева столов и ограждённых зон!
К чему воссоздавать утраченное время
В том вакууме игр, где правде места нет?!
Окрасит ли рассвет палитрой пробужденья
Остывший без войны, убитый миром, свет?!
«Большие батальоны всегда правы»
Наполеон Бонапарт
Эстамп
Плывут дымы с туманом вперемешку,
Накрыв собой отряды мёртвых тел.
Провёл в ферзи обугленную пешку
Азартный мэтр внушаемых идей;
Помолодел, глаза горят победой…
Терзают ветры рваные костры…
С картавой птицей вместе отобедать
Зовут его ухмылистые рты.
Но глух moncher, сродни портрету в раме…
На зов фанфар сбегаются полки…
Под bannieres с имперскими орлами
Встают и те, кто только что погиб…
Поля, холмы, театр военных действий…
…и в первой ложе, правя свой бинокль,
Застыл тиран, он жаждет скорой мести…
Он предвкушает ла’вровый венок…
В минуты аппатии
Всё кажется бессмысленно-конечным,
Обманчивым и тлеющим во тьме.
Жонглирующим клоуном беспечным,
В пустой репризе, вызвав глупый смех,
Стою, своё отчитывая время,
Цепляясь за овации с трибун…
Хлопок, ещё и… – мертвенная темень
Без шанса выйти, плюнув на табу.
Всё кажется бессмысленно-конечным,
Чужим, далёким, данным на прокат…
Иду под ночь, молчу, ссутулив плечи
И наблюдая сладкий шоколад
Весёлых дат, печально отмечаю,
Что этот цирк – забвенье и обман.
Я пью свой чай, не помня вкуса чая,
Налив его в невидимый стакан.
Всё кажется бессмысленно-конечным…
И эта роща в розовом огне
Несущая свой шелест мне навстречу,
Чтоб позади растаять в тишине
Седых полей, где я навряд ли буду
Замечен Небом, выйдя на простор…
Рождаться спать, глубо’ко, беспробудно
И исчезать – наш вечный приговор.
Паразитарий
За барной стойкой – магистры лжи.
С предельным тщеньем и тонким вкусом
Они готовят нам фетиши’
Обратных чувств. Золотые муссы,
Коктейли пенные навзболтав,
С невиданной щедростью льют магистры,
Чтоб лишь не восстать нам, к воде припав
Губами запёкшимися… Очистить