на главную - закладки

Чтение онлайн

КНИГИ

switch

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Соколиная книга
на обложку

Соколкин Сергей Юрьевич
Шрифт:

* * *

Саше ДудоладовуНе велите Велимира мерить.Надорветесь.Разлетелся Велимир по мируптицамииз наволочки весен.И кумирством Велимиру не потрафить.Не войдут в кумира реки, звери…Как ни разу не хватило в типографиибуквы «л» – «люблю» его измерить.«Ладомир» не должен быть понятен.Вам понятен хлеб и ветер в венике?!Миллион поэтов вам понятен?Вымерьте меня,поймете Хлебникова.1985

* * *

Все гении давно уже в железе,ине внемлют люди новым голосам,но кто-то долженреабилитировать поэзию,И этот кто-то —должен быть я сам.1981

Художник

Вам всем,кто не имел врагов,не плакал от потерь,оракул будущих временв рай приоткроет дверь.Отмоет дочиста статути выпьет воду сам,и ваши крылья отрастут.А я пошелк чертям…1985

Воздушные замки

Перепачкав в песочнице личики,дети строят воздушные замки.И смеются, хватаясь за руки,песочного бунта зачинщики…И взлетают в пространство отважношпили башен, проткнув небосклон,пусть пока лишь песочных,нестрашно,пусть пока лишь воздушных,неважно,это только сейчас, а потом…А потом набежали мамаши,по домам увели их силком —по развалинам замков,ставшихснова серым —обычным песком…1983

Высота детства

Понимаю припадками детства —жизнь открытьями глубока —вровень с улицей по соседству,как увидел в семь лет с чердака.И на пятки звезда наступаеттолько с той высотой пополами тебя по ночам распинаетна оконном кресте твоих рам.Вот твой час —когда, вспыхнув, сознаниевидит будущее.И ломкоон решает судьбу:прозябаниеили – вечно – за истиной гонка.Этих взрослых звезд прорастаниев неуемных глазах ребенка…Королев, Циолковский… В стремениудержаться дано лишь им…Обезличивание – лишь форма времени,проходящего по остальным.Человеки ли, дубликаты?..Только в каждом Вселенная мается.Это взрослые виноватыв том,что детство кончается…1984

* * *

Когда каюк мнекак поэтупридет,поставлю на утробу.Глупее нет – стоять у гроба,когда в нем ни фитюльки нету.Я знаю, это будет ночью, —поэты ночью видят лучше, —когда сгущается до точкився жизнь под ногтем авторучки.И вот – его теряя имяи примеряя мир иной,смеяться буду над другими,как будто плача над собой…А днем,наевшись цитрамона,всю писанину – под кровать!И обалдело-просветленнымпойти с сынишкой погулять…И там —в какой-нибудь аллеетех – работящих пожалеть,кто чувства лучшие пропели,но не успелиумереть…1986

* * *

Я – случай из восьмого «Д»,и без «дозы» вам со мной не справиться…Я живу в воображении людейили в памяти, какая разница…Мне снится сон – навязчивый и жуткий,привычен, впрочем, он для наркомана:меня с ладони кормит проститутка,а я ей говорю: «Мне скучно, мама…»А за окном, как в кадре негатива,мои года, темнея на заре,как лебеди, качаются пугливои машут крыльями календарей.И надевая белые халаты,мы трем бензином стекла целый день,мы знаем, это птицы виноваты…смывая молча белых лебедей…А я ей говорю: «Мне скучно, грустно…»И вспоминаю школу, класс и долгоя не могу попасть указкой узкой,хоть и нашел на карте, в реку Волгу.А наяву я сплю, мне не до шутки.Проходит день – как все – обыкновенный.Потом и сон – навязчивый и жуткий…Она никак попасть не может в вену…1984

Прах Шаляпина

Из России, из волжской сторонки,его гений могучий гремел,опрокидывая галерки,подминая парижский партер.И по миру уже разметалсяэтот голос – поющих полей.Ну а он бушевал и скитался,еще славе не чуждый своей.Словно рвался от правды земли,русской удалью мир восхищая…Вот лишь рампы слепящей огниот Парижа его отделяют.Но гудит, содрогается он,разрывается в боли щемящей…Словно тот, будь он проклят, вагон,на чужбину его увозящий.Только выдохся, сник и одряхи смирился с судьбою коварной.И в Россию дошел только прах,перевитый строкой ординарной…1984

У Вечного огня

Юрию КузнецовуМне снилось, что, с надеждами поссорясь,пришла сюда моя седая совесть.Я шел за ней…«Вот здесь я родилась…»И тонкой болью слабенькая связьсквозь прожитые потянулась годы.И сердце вздрогнуло, и связь оборвалась…Как на войне.Вцепившись в кабель рваный,молчит связист…И нужен доброволец.Смогу ли я,продравшись через раныпогибших там, мне, в общем-то, чужихдо собственной добраться болии посмотреть в себя глазами их?!Понять, как я живу и что мне светит.Я ждал ответа от самой земли…Я был уверен, что они ответят.Они должны ответить,черт возьми!Я так воспитан,я памятью,как порохом, пропитан.А вечного огня живые искрыв горячем сердце порождают выстрел.И мне еще совсем немного лет…А может, в этом вовсе нет секрета:искать всю жизнь на жизнь свою ответи не найти готового ответа?!И просто жить…Но, время пересилив,найти ответ в своем понятье «жить».Жить так,чтобы бескрайняя Россияслилась в одно с Россиею души.А с временем я слово породню.И если совесть вложит мне, как другу,в мою уже морщинистую рукумою же молодую пятерню,то я умру, родиться не боясьна языке иного поколения.Здесь мертвых нет!Здесь совесть родилась,рожденною задолго до рождения.1986

* * *

Мне почта принесла пожар Чернобыля.Как будто встал глазами в центр пекла.Но я статьи не видел, —все черно было,был просто белый листзасыпан пеплом.Читал, – глаза съедала катаракта.А там, как с дерева —с руки воздетойапрель, задев за май,упал в реактор,от мира отгороженный газетой.Прорвало апокалипсис. Час пробил.Полынь чернела, и крепчал поток.И люди шли,и каждый как святой был —шел и светился с головы до ног.Никто из них не замечал потопа, —они, влюбляясь, солнца излучали.И в своих чревах женщины качалиживых… радиоактивных изотопов.Я строчки разобрал, но позже – к лету.Пока ж они казались неким шифром.И каждый день выветривал газету,посыпая мне голову шрифтом.Июнь 1986

Письмо погибшего пожарного

1
Дайте послушать танец маленьких лебедей,пусть Чайковским накроется мертвая зона.На последнем аккорде покидаю яобщество бравых людей,как банальная рифма,я останусь под сенью закона.Вы меня узнаете? —Исполняю чужие слова.А своих я не знал и не буду теперь уже ведать.Стал я частью земли,за которую отдал сполна,не успевши узнать,в чьих руках догорела победа.А успели ли мы эвакуировать городас обескровленногоотечественными нейтронами знамени,зачеркнул ли Чайковский бессмертный балетсвой,когдаумирающим лебедем я танцевалв умирающем пламени?А правда, что водкой болезни и смерть отводили,а люди бежали от прошлогои все-таки опоздали?И землю с собою в душе увозили,а позжеи сами землею стали?..И на ней теперь пляшут сухие дожди…Две строки для жены, чтоб пока не рожала, —трудно будет с ребенком одной.Я вернусь.Подожди…До следующего пожара.
2
Ты огонь на конфорке зажгии спали на нем волос,тот, который, целуя,куснул я едва…Ты его запали —и услышишь мой голос,зазвенит голова,и, светясь,с легким треском растают —во вздохе – слова.Июль 1986

* * *

Наш скорый, свистя,перечеркивает деревню,таща на хвосте городские огни.Загрустив,каждый домик с охапкой деревьевкого-то высматриваетв моем окне.И долго —тя-нет-ся за на-ми,отставая.Видно, по ушедшим память гложет…Как стоп-кран рвут,отдаляя расставание,окна – настежь,душу – настежь тоже!Господи, дома-то постарели как!Сгорбились над лужами, ворча,словно бабки над остывшими тарелкамищей – для не заехавших внучат.Воздуха – как в песне.Слышно версты.Мы бросаем в речку пятачки.Мы сюда когда-нибудь вернемся.Избяная наша, подожди.Оглянусь…К стеклу прижавшись, сяду,ощутив прохладу у щеки.А они столпились и с досадойсмотрят с того берега реки.Не хватает зрения,моргают.И печаль струится сквозь очки.А потом, наверно, собираютброшенные нами пятачки.1986
1-8910111213141516171819202122-41
Поделиться с друзьями:
© 2024 xBook

Почта для связи: xbook.shoplift810@passfwd.com