Чтение онлайн

Саша немного успокаивается, но заснуть боится… А спать ужасно хочется, просто слипаются глаза… Голове низко — нужно бы выписать со склада салфеток пачки три… Наконец, он незаметно для себя погружается в забытье и оттуда слышит, как по коридору приближаются чьи-то шаги. Они приближаются, и, кажется, что сейчас дёрнут со всей силы дверь, а замок не выдержит и откроется! Но шаги проходят мимо, удаляются…

Снова он засыпает, снова просыпается. И так несколько раз.

Наконец, действительно, кто-то дёргает дверь. Теперь нельзя ошибиться.

Сашка тихо встаёт. Слышно, как за дверью, кто-то медлит, переминает ногами, удаляется. Конечно, это Сашкин начальник — Ерохин.

Голова гудит… Снова на пол дня муки…

— Жить хочу!

— Нельзя! Не велено! Живи, как все.

— А так жить — не жить! Ведь все живут, как во сне. Реальности не замечают…

— Притворяются…

— Слепые.

— Боятся: "как бы чего не вышло"…

— Правду не скажут!

— И ты боишься!

— Наверное, и я боюсь…

— Чего боишься?

— Сочтут за сумасшедшего…

И Сашка вспомнил, как в метро какой-то человек начал громко вслух "разглагольствовать", будто бы юродивый. Говорил, что приехал с Гавайских островов и знает, как лечить рак. Говорил много, но из-за шума поезда его было плохо слышно. А пассажиры оживились, притихли: прислушиваются… Потом кто-то громко провозгласил:

— Пьяный!

Другой:

— Нет! Ненормальный!

Женщина, сидевшая рядом, повернулась к Сашке:

— Сумасшедший, наверное, правда?

Ей очень хотелось, чтобы с ней согласились. Ведь если на непонятное повесить ярлык, то можно сразу успокоиться. Но ярлык-то надо повесить подходящий, удобный для всех, такой, чтобы не бросался в глаза, не выделялся, не высовывался, как этот странный пассажир… А то "как бы чего не вышло"…

— Не знаю, — ответил ей Саша, и понял, что не так следовало ответить. А потом подумал: А следовало ли или, вообще, нужно ли было отвечать? Кому нужно и кому отвечать?..

— Ничего! — прервало Сашкины воспоминания Буратино. — Надо так, как все!

Саша ещё пока один… Стоит открыть дверь — и всё кончится. Мысли разбегутся. Мысли, которые надоели до тошноты. Но с ними почему-то всё равно, кажется лучше… Ведь когда-нибудь они должны привести его к какому-то однозначному решению!

Откуда-то доносится фортепьянная музыка…

Саша прошёлся по квадратным плиткам линолеума, прислонился лбом к ребру полки пустого, никому не нужного казённого стеллажа.

"Отчего это так? "Я" — что это?

Музыка что-то выговаривает, рассказывает о чьей-то жизни с её переживаниями и мыслями, создаёт настроение мыслей композитора, но не говорит, что это были за мысли…

Бывает музыка хорошая и плохая. Бывают мысли хорошие и плохие. Мучение… Существование глупых, никому не нужных обязанностей, и — немного времени для твоей личности… Забота о чём-то неудавшемся, не дающемуся ежедневно… Страх за духовное бесплодие…

Саша остановился у окна и стал смотреть на дерево, качающееся в разные стороны от сильного ветра, будто в такт музыке.

Та же музыкальная фраза… Та же, как твоя голубая мечта… Она повторяется в десятый раз и каждый раз по-иному, никак не получается… Кто-то никак не сыграет правильно всего лишь несколько тактов… Надо разучивать по частям… Может тогда получится?..

Саша открывает дверь и возвращается к окну.

— Скоро домой… А что дома?

— Что-то дома… — отвечает тут же Буратино.

— Ненадолго. А потом — спать.

— Будет утро… — утешает Буратино.

— И снова — вечер…

— А уже скоро вечер!

— Вот-вот…

— Скоро — домой…

— А завтра, с утра, снова на работу!

— Потом…

— Да-да, потом, то есть снова потом…

— Послезавтра…

— То же самое…

— Будет суббота и воскресенье…

— Чтобы "отойти"…

— А зачем "отходить", для чего?!

— Да, для чего, если потом всё снова…

— Ненужное, бессмысленное, тупое…

— Да-да! И я говорю: по плану, с повышенными обязательствами…

— Одно за одним…

— И требуют, и требуют…

— И требуют с того, кто требует…

— И с него тоже.

— Средство ради средства: "для-для"!

— Это ж какая "Критика чистого разума" получается!

— На душе-то как неспокойно!

— И, кажется, лучше не жить, чем так!

— А куда денешься?

— И всё ищешь, и ищешь лазейку…

— Не находишь…

— А думаешь…

— Что не может быть…

— Должно быть!

— Ан нет…

— И висит огромное, бесформенное, пустое, страшное, непонятное, тяжёлое, гнетущее!!!

— Раздавит…

— Сомнёт…

— Неужели?!

— А жить хочется!

— Неужели?!

— И ведь в детстве не думал, что будет так всё нелепо!

— Неужели?!

— Надеялся, мечтал, любил…

— Неужели?!!

— А тут — всё! Отсекли!

— Неужели?!!

— Ноги перебили!

— Калека!!!

— Сумасшедший!!!

— Не жилец!!!

— Ха-ха-ха!!!

— Ха-ха-ха!!!"

И утро, и вечер одинаковы. И тот же снег — всё падает, и его не становится больше. Тот же автобус, такие же люди, только усталые или пьяные.

— Скорее домой! Скорее!

— Зачем?

— Там делом займусь. Важным. Моим любимым делом. Не пропадать же совсем с потрохами!

— Нет. Там просто теплее: поешь, телевизор и — спать!

— Нет! Никакого телевизора не будет! Дело!

— А нет дела-то! Придумал себе игрушку. Незачем это всё…

— Не я придумал… Другие люди… Раньше меня… Мудрецы…

— Хоть и не ты. Тем более — обман. Надо ли это тебе-то? Будь, как все другие люди… Посмотри на них, оглядись вокруг себя… Сойди на остановочку раньше, расслабься, пройдись медленно по скверу, мимо ларьков, машин, магазина…

— Какого магазина?

— Как какого? — Винного.

— Было бы с кем пить…

— Как с кем? — Найдём с кем! А то и на одного можно… Сам с собой, дома… А?