Чтение онлайн

Дай любви и поделись теплом.

Ну а если сделаешь иначе,

Будешь горько каяться потом…

Посвящается НАШИМ любимым и близким! Любите, цените и берегите то, что у вас есть!

Чистилище

Сколько жизнь нам отмеряла лет?

Может дней, ну, а может минут?

Тьма нас ждёт, а быть может и свет,

Встретит кто, или вовсе не ждут?!

Если б знали мы всё наперёд,

То, возможно, не делали зла.

И не нужен бы был эшафот,

Жили б век, а быть может и два.

Кто-то в рай попадает легко,

Как студент все экзамены сдав.

Ну, а тот, кто-то увяз глубоко,

Тот в чистилище путь свой избрал.

Там не будет подсказок и «шпор»

И нельзя всё с начала начать.

Там конкретный идёт разговор,

Сам Всевышний вам ставит «печать».

Не стереть её больше, не смыть,

Лишь клеймо за злодейства на лбу.

Не забрать барахло , не зарыть,

Так, как нету карманов в гробу…

Там не нужно платить ни за что,

Остаются все денежки тут.

Может лучше подумать про то -

Как вам доброе имя вернуть?

Для чего нужно всё это нам?

Может лучше по совести жить!

Чтоб в смоле не барахтаться там,

Вы попробуйте здесь не чудить.

Может примут тогда небеса

Душу в лоно прекрасных садов?!

Верить нужно всегда в чудеса,

Чтоб отведать вам райских плодов....

Прерванный полёт!

Зябнет молча гитара, одиноко под утро без песен,

И душевные раны оставляют на сердце рубцы.

Этот мир для тебя был поистине слишком уж тесен,

Сочинял ты всегда восходящие к небу столбцы…

Кони времени мчат и часы и минуты сметают,

И не хочет опять смерть назад, хоть на миг отступить.

У обрыва края с каждым годом бурьян пожирает,

Вновь блуждая во тьме видим жизни оборванной нить.

Ой вы кони мои привередливые и шальные,

Вы летите хрипя, за собою сжигая мосты.

Пролетают года за спиной, как столбы верстовые,

Оставляя в пространстве ощущение лишь пустоты…

Пронеслась эта жизнь, что была между адом и раем,

И к обрыву тебя, твои кони от нас унесли.

Помогал чаще тем, кого в жизни теперь презираем,

Улетел ты навечно откуда – то с края земли.

Голос рвёт тишину, дарит истины нам прописные,

Все в пороках погрязли и людей изглодало враньё.

Словно в храме поёшь, а кругом лишь душевнобольные,

Небо тучи закрыли, над крестами кружит вороньё.

Притаились гвоздики на мраморе каплями крови,

Тишина и покой, а гитара без струн не поёт.

Озорные глаза и с надменностью ломаной брови,

Вот и всё, завершён твоей жизни последний полёт.

Оборвался твой голос надтреснутый болью страданий,

Память будет хранить недопетую песню твою.

Завершилась дорога, ярких встреч, ожиданий, мечтаний,

Но порой силуэт твой в толпе я опять узнаю…

25 января 1938 г. родился Владимир Семёнович Высоцкий,

25 июля 1980 г. ушёл из жизни замечательный бард и поэт Владимир Семёнович Высоцкий.

Последняя дорога Высоцкого стала настоящей дорогой цветов.

Простить обиды

Вздохнула осень напоследок,

Сорвав листок календаря.

Дождь пузырился, непоседа,

Забыв о первом сентября.

В кафе сидели молча двое,

Холодный кофе, едкий дым.

Лепнина, яркие обои,

В углу потрескивал камин.

Они пришли с одной надеждой,

Что кто-то скажет – извини!

Мол, был эмоциям подвержен,

За то, что сделал, не вини!

Но он сказал, что всё в порядке,

На сердце рана зажила.

По почте выслал её тряпки

На адрес, где она жила.

Она сказала: «Всё нормально!»,

Журнальчик положив на стол.

Всё было грустно и банально,

Укол, в ответ ещё укол.

А ведь на много проще было

Сказать – скучаю и люблю.

Я не забыл, я не забыла,

Тоскую, по ночам не сплю…

Никто не сделал шаг на встречу,

Никто не протянул руки.

Дождь от обиды лил на плечи,

Шли не друзья и не враги…