Чтение онлайн

Обычно я не вслушиваюсь в сплетни, но эта… потрясает меня до глубины души.

«Выжал, как лимон. Списал, как отработанный материал.»

Господи…

Меня словно кто-то с силой бьет под дых. В ушах звенит.

Какая до боли знакомая картина… Вот только в этот раз я, похоже, обвинял совсем не того.

Олеся… Ее решение не перестраховка, не слабость, а осознанность. Выстраданная, оплаченная собственной болью и крушением карьеры. Она не желает для своих учеников той же участи, что постигла ее саму.

А я… я, как последний идиот, набросился на нее с несправедливыми обвинениями.

Жгучее чувство вины накрывает меня с головой. Как же слеп я был. Видел только то, что хотел, лелея свои боль и страх, наложенные на старую рану. Даже не пытаясь разглядеть ничего вокруг.

— Пап, ты как? Все хорошо? — доносится до меня голос Ярика.

Он смотрит на меня с легкой тревогой.

Я делаю глоток воздуха, пытаясь прийти в себя.

— Все хорошо, сынок. Просто… мне надо немного подышать.

— Тогда пойдем домой? — предлагает Ярик.

— А как же твоя подружка? — хмурюсь я, оглядываясь вокруг, но не находя ее.

— Катя уже ушла, ее мама позвала, — пожимает плечами Ярик. — Так, что? Мы идем?

Олеся.

Пробуждение дается мне нелегко. Отчаянно цепляясь за обрывки беспокойного, бессвязного сна, сознание никак не хочет возвращаться обратно. Голова гудит, а веки налиты свинцом.

Я проваливаюсь в вязкую дрему снова и снова, но каждый раз неприятные колючие мысли выдергивают меня на поверхность.

Откровения Клима, отравленные годами накопленной горечи, до сих пор звучат у меня в ушах.

Теперь все его поступки обретают кристальную ясность. Его дикая, почти животная агрессия, его слепая ярость против всего, что связано с танцами — это не предрассудок, как я считала раньше, а инстинкт. Голый инстинкт раненого зверя, защищающего своего ребенка от мира, который однажды уже забрал у него самое дорогое. Он не просто считает танцы опасными, он точно знает, что так оно и есть. Ведь он уже испытал это на собственной шкуре. Видел, как они могут сломать жизнь.

А Ярик… Маленький, тихий Ярик с его способностями, словно живое напоминание о том, что произошло. В нем Клим видит не только сына, но и призрак ушедшей жены, ее нереализованные амбиции и несбывшиеся мечты.

Мое сердце болезненно сжимается от острого понимания всей трагичности ситуации этой семьи.

Я еще долго лежу и смотрю в потолок, пребывая в тягостной прострации, но реальность безжалостно напоминает о себе противной трелью телефонного звонка.

— Да, мама, — отвечаю я на вызов.

— Олеся? — привычно переспрашивает мама, как будто это может быть кто-то другой. — Ты где?

— Уже собираюсь к тебе, — бессовестно вру я.

— Только собираешься? — недовольно уточняет она. — Я думала ты уже, как минимум, в пути.

— Скоро буду.

— Жду.

Сбросив вызов, накрываю лицо подушкой и глухо стону. Суббота, будь она не ладна. День моей еженедельной добровольной повинности в виде встречи с мамой. Добровольной — потому что маму я люблю, а повинность — потому что она так и не простила мне, что я бросила балет, «позволила одной травме сломать себе жизнь», «предала мечту». И ладно бы я сделала это из необходимости или невозможности вернуться, но нет. Вместо этого я занялась бальными танцами. Непростительная трата потенциала, по ее авторитетному мнению. Именно это она и пытается до меня донести при любом удобном случае.

Через час я уже стою в прихожей отчего дома.

Снимая ботинки, замечаю на комоде балетную программку знакомой постановки.

— Инесса Карловна пригласила, не смогла отказать, — заметив мой взгляд, невинно поясняет мама.

Дежурно приобнимает меня и мы идем на кухню. Мама ставит передо мной чашку ароматного чая с бергамотом и вазочку сухофруктов. Привычка из старой жизни, ведь мне всегда нужно было держать вес.

— И как тебе постановка? — как можно спокойнее спрашиваю я, делая глоток чая.

— Чудесно. Неплохая солистка. Не ты, конечно, но тоже вполне ничего, — вздыхает она. — Инесса Карловна, к сожалению, так и не смогла найти тебе достойную замену.

Ну да. Ну да. И именно поэтому, не став дожидаться моего восстановления, легко отдала мое место примы другой.

Незаменимых нет. Этот урок я уяснила слишком хорошо.

— У тебя ведь были такие данные, — тем временем продолжает мама. — Но что поделать, если ты решила иначе...

— Мне нравится преподавать, — в стотысячный раз повторяю я.

— Если так нравится, могла бы преподавать балетную хореографию в училище, для настоящих балерин, а не заниматься художественной самодеятельностью с детьми…

Ее пренебрежительный тон режет по живому. Сколько раз я пыталась ей объяснить, что моя студия — это не неудачная замена, а мой сознательный выбор. Что я учу детей не просто движениям, а любви к танцу, уважению к своему телу. Но сегодня у меня просто нет сил. Слова Клима о смерти жены и мамины упреки сплетаются в один плотный удушающий комок в центре груди.

— Мам, мне пора, — говорю я, поднимаясь, даже не допив чай. — У меня… дела.

Она хмыкает, но не препятствует. Сегодня я побила свой личный рекорд.

— Приезжай на следующих выходных.

— Как всегда.

Мы сухо прощаемся, и я вырываюсь на улицу. Меня буквально трясет. Нервы оголены до предела. Ужасно хочется сладкого. Пирожное с кремом или эклер. А еще кофе, черный и крепкий, без сахара. Прямо сейчас.

Заскакиваю в первое попавшееся кафе и заказываю у стойки двойной эспрессо с кусочком шоколадного торта, который убойной дозой калорий просто обязан компенсировать всю мою душевную боль.

Бариста озвучивают сумму заказа и выводит ее на терминал, а я лихорадочно роюсь в сумке, не находя кошелька. Господи, только не это. Не сегодня.

— Можно я вас угощу?

Знакомый низкий голос звучит прямо за моей спиной. Галлюцинация, не больше. Иначе откуда ему здесь быть? Я оборачиваюсь, чтобы убедиться в своей догадке, и замираю.

— Можно я вас угощу? Знакомый низкий голос звучит прямо за моей спиной. Галлюцинация, не больше. Иначе откуда ему здесь быть? Я оборачиваюсь, чтобы убедиться в своей догадке, и замираю.