Чтение онлайн

— Расскажи, мне интересно.

— В тот день все шло не так. Я случайно оказалась там, где никогда не должна была оказаться. Он тоже. Наши взгляды встретились. Больше мы не расставались.

— До этого лета?

— Да.

— Зачем так часто ругались?

— Сейчас это кажется странным. Тогда не могли по-другому.

— Мне было страшно, когда вы ругались.

— Я знаю.

В луже отражается синее-синее небо, останавливаюсь, разглядываю. Так много моментов, которые хочется остановить. Остаться в них на подольше. Оранжевый лист падает прямо в лужу, создавая легкую рябь. Красиво. У природы так много красок, которыми она часто раскрашивает и наше настроение.

Мы пришли на рынок, чтобы купить тыкву. Мама сказала, что она ей нужна, чтобы сварить тыквенный суп. Рецепт ей дали на работе. По ее словам, это очень вкусно. Захотелось попробовать и мне. Находим тыкву у приветливой пожилой женщины. С виду тыква зеленая, но внутри, как нам пообещали, очень сладкая и желтая. Еще мама берет пару головок чеснока и взвешивает в соседнем прилавке немного очищенных тыквенных семечек.

— Дома обжарю их, добавлю в пюре. Будет еще вкуснее.

По дороге обратно покупает коробку жирных сливок и кориандр.

— Мам, вкусно будет?

— Обещаю.

Сколько чудес творят

женские руки

Дома тепло. Особенно начинаешь ценить его тепло в холодное время года, когда на город спускается прохлада осени, спешащая перейти в долгие холода. Плед, ароматный чай, вкусная еда, горящие свечи помогают справиться с неизбежностью. По дороге домой мама купила мне несколько свечей. Правда, пришлось долго уговаривать, боится.

— Уснешь, а свечу забудешь погасить. Вдруг что случится.

— Не забуду.

Вечера ждать не стала, пока мама готовит тыквенный суп, зажгла свечу, укуталась в плед. Сидя на табуретке на кухне, внимательно наблюдаю за ней, особенно за ее руками. Сколько чудес творят женские руки. Одним прикосновением дарят любовь и тепло, согревают, когда это так нужно, готовят что-то вкусненькое. Еда часто становится лекарством для души.

У мамы всегда получаются вкусные блюда, она никогда никуда не спешит, напевает что-то тихо, только для себя, улыбается, иногда грустит. Будто мысленно делится чем-то очень сокровенным то с овощами, которые нарезает, то с тестом, которое вымешивает руками. Меня совсем не замечает, увлечена готовкой. В ее простых действиях так много уютного и спокойного. Разрезает тыкву на пополам, сладкий спелый аромат тут же заполняет всю кухню. Какая она желтая внутри, с крупными белыми семечками. Убирает половину в холодильник, а с другой аккуратно срезает кожуру, вырезает мякоть, нарезает кубиками. Затем выкладывает их на сковороду, добавляет лук, морковь. Пританцовывает. Наверно, поэтому у нее всегда всё так вкусно. Она вкладывает душу в каждое блюдо. Говорит, что не любит готовить, не верю.

Пока овощи тушатся, в кастрюлю нарезает кубики картофеля, заливает небольшим количеством воды. Спустя минут пятнадцать добавляет к картофелю уже совсем мягкую тыкву. Приправляет всё специями. Аромат кориандра согревает своей терпкостью. Потом делает пюре и добавляет сливки. Суп готов. Кажется, так просто, но я знаю, что повторить мамино волшебство на кухне сложно. Она разливает суп по тарелкам, добавляет в него обжаренные тыквенные семечки.

Смотрю на ярко желтое осеннее блюдо. Оказывается, так легко можно раскрасить обычный осенний день, где красками будет не акварель, а простое желание жить, а, значит, готовить суп. А, значит, найти счастье даже в тарелке рыжего цвета. Тогда целый мир может уместиться в небольшой кухне, месте откуда не хочешь сбежать, где тепло и уютно. А ведь каждому это под силу.

— Мам, ты настоящая волшебница!

— Еще только учусь. Ешь, пока не остыло. — Смеется.

Жизнь имеет много разных оттенков.

Иногда не мы, а они нас выбирают

За окном ненастный моросящий дождь. Холодный и такой неуютный. В такую погоду меньше всего хочешь оказаться не дома. Еще немного и пойдет снег, опять. Становится тоскливо, особенно по лету. Бабушка говорит, что не нужно удерживать уходящее, принимать все, что дается спокойно. Ведь ничего не зря. Интересно, а погода? Наверно, она тоже не зря. Говорят, осень самый честный из сезонов, никогда не врет. Приходит такой какая есть, со своим характером, капризным, переменчивым, не пытается понравиться, казаться лучше. У нее есть чему поучиться. Но неужели правда всегда такая грустная?

Вот и бабушка сегодня необыкновенно грустная, задумчивая, молчаливая. Наливает в литровую банку суп, кладет кусочки хлеба.

— Что-то случилось?

— С чего ты взяла?

— Ты грустная, не такая, как всегда.

— Просто настроение. Позволить себе грустить нормально. Жизнь имеет много разных оттенков. Иногда не мы, а они нас выбирают.

Ставит банку в сетку. Надевает плащ.

— У меня есть один проверенный рецепт: когда тебе плохо, помоги тому, кому еще хуже. Это не облегчит твою боль, но жизнь сделает светлее. Пойдем, дочка, покормим старого пса.

— Какого?

— Того, что живет недалеко отсюда, на пустыре. Обычно у бездомных бродяг век короткий, а этот держится уже много лет. Настоящий сторожила нашего города.

Старого пса зовут Беляш, это дворняга с черными пятнами на спине и грустными глазами. Почему у собак всегда такие грустные глаза? Может быть от того, что они умеют по-настоящему любить и знают, что многие люди на это не способны. Собака всегда отвечает взаимностью, подари ей кусочек любви. Более того, в ответ на этот кусочек она отдаст все свое сердце, не деля его на части. Редко какой человек способен на такое. Конечно, бывают исключения, жаль, что редко.

Надеваю куртку, накидываю капюшон, на ноги натягиваю резиновые сапоги. Выходим на улицу, холодно.

При виде старого пса, бабушка расцветает.

— Беляш, Беляш, иди ко мне, хороший мой, — ласково завет его к себе. Пес ее знает, виляет хвостом, выходит из под навеса, сделанного специально, чтобы защитить собаку от ветра и дождя. — Забирала его к себе. Не прижился. Убежал. Любит свободу, она для него самое дорогое, дороже тепла и еды. — Гладит морду старого пса. Он благодарным взглядом смотрит на нее. Съедает всю миску супа, получает сахарную косточку на десерт. Уходит вместе с ней под навес, прячется промокший от дождя.

— Ну, и мы с тобой пойдем, Аленушка.

— Тебе жалко его, бабуль?

— Жалко, дочка. Но я понимаю этого пса, слишком любит свободу, чтобы жить за забором.

Гораздо важнее обрести

спокойствие внутри

Возвращаемся домой, замерзшие. Бабушка ставит чайник на плиту. Готовит свой особенный чай. В заварной чайник добавляет гвоздику, цедру апельсина, несколько палочек корицы.

— Сейчас согреемся чаем. Бывает, всё, что нам нужно — это чашка горячего согревающего чая.

— Бабуль, как тебе удается быть такой мудрой?

— Дочка, мудрость не дается просто так, и часто дорога к ней выложена страданиями.

— Ты много страдала?

— Бывало и так. Жила как все, больше в будущем, чем в настоящем. Часто не ценила то, что имела. Знаю одно, в счастье нам не суждено стать собой.

— Нужна боль?

— Нужна, дочка. Так мы находим себя. Все лучшее в нас расцветает через препятствия. Знаешь, ведь зернышку тоже надо прорасти сквозь тугую землю, чтобы стать чем-то намного большим и прекрасным.