Шаромыжники
Шрифт:
Арамян один за другим разорвал упаковки с одеждой. Сразу справиться с этим делом не сумел: слишком плотный этот металлизированный пластик, но когда Дитятко догадалось сперва прокусывать в нём дырочки, и лишь потом пускать в ход пальцы — треск пошёл, как от заводящегося мотоцикла!
Ну, а я, понятное дело, вперёд всего решил оружие проверить. Скакунов, смотрю, тоже за своим пистолетом полез. Мы их прямо в кобурах в простые полиэтиленовые пакетики позаворачивали, перед тем, как в контейнер затрамбовать, так что душа как-то не на месте: вдруг чего не в порядке со шпалером из-за этого прыжка. Развернул, вынул из кобуры, пустой магазин из рукояти выщелкнул, затвор передёрнул, щёлкнул спуском, направив дуло в потолок… Вроде бы ничего… Ну и славно. Распотрошил пластиковую пачку, принялся патронами магазин снаряжать, кивнул летуну на коробку: пользуйся, дескать. Стволы нам с консультантом достались одинаковые, что в плюс по взаимозаменяемости боеприпасов, да и в случае поломки пострадавшую машинку можно использовать как донора запчастей для уцелевшей. Ну не доверяю я люминю в огнестрельном оружии, не доверяю! А CPX-2 от фирмы SCCY как раз с алюминиевой рамкой и производится. Массу экономят янкерсы… Оно, конечно, удобно, когда оружие компактное и не тяжёлое, но непривычно как-то. Я за свою жизнь много из чего пострелял, но всё больше из отечественных образцов. Как в четырнадцать лет впервые бабахнул из захованного кем-то на деревенском чердаке ржавого тэтэшки с покрытым раковинами затвором — так и понеслось… И "марголины" были, и ПМки, и Иж-семьдесят первый, искусственно ослабленный, и наш незалежный Форт-12… Как-то они все посолиднее выглядят, да и в руке лежат основательнее. Хотя крайние несколько месяцев, пока дачу Биг Босса охранял, таскали мы в кобурах "вальтеры" модели CCP. Вещь, скажу я вам! Но и он, считай, раза в полтора тяжелее этого армянского подарка. Номер, кстати говоря, на CPX-2 счищен намертво, никакая экспертиза с микроскопами не разберёт. Явно нелегальные стволы нам эти гаврики подкинули. Только непонятно, зачем было стараться? Если мы и взаправду за черту прыгнули и в прошлых временах очутились — так что есть тот номер, что нету его, всем без разницы. Тут, небось, и до берданок пока не додумались. "Англичане ружья кирпичом не чистют", как в одном мультике работяга говорил. Вот и весь прогресс в оружейном деле.
Ну вот, мы с Михаил Владимирычем по магазину снарядили, привели оружие в боеготовое состояние. Теперь жить можно. Вот неуютно себя чувствую без такой машинки. Привычка, наверное: хоть газовая железяка в кобуре, но должна быть под рукой. Вот без одежды хоть и некомфортно, но всё-таки не так.
Кстати об одежде: пора заканчивать играть в Адама. На улице, похоже, совсем не май месяц, простыть недолго. А это мне совсем не нужно. Помню я про здешнюю медицину, и фильм про Пирогова в школе смотрел. Старый, ещё чёрно-белый, но некоторое представление дающий. Так что нафиг-нафиг.
Тем более, что вон Додик, как самый хитрый — ему по должности начальственной положено, да и о национальных чертах их легенды ходят, — уже разобрался при свете пальчикового фонарика, где чьи шмотки и вовсю одевается. Вернее сказать, белую сорочку с такой волнистой штукой на груди, вроде бы манишкой обзывается и светло-коричневый сюртук поверх неё наш армянин кое-как надел, а вот дальше не пошло. Сидит на заднице и, шёпотом ругаясь по-своему, пытается натянуть на мокрую, изгвазданную в жёлтой глине ногу узкую штанину светлых панталон. Это консультант наш винтокрылый объяснял, что такие узкие штаны, вроде бабских "бананов" так сейчас называются, а вовсе не нижнее бельё. С ним, как я понял, вообще в эти времена напряжёнка. Как бы и наличествует, но не для всех и не у всех.
Скакунов же эту одёжку нам и поназаказывал в нью-йоркском интернет-магазине для реконструкторов… Или реставраторов? Всё путаю, как правильно прозываются. Ливинг хистори, если по-простому, по-аглицкому балакать. Сам-то летун, до того, как под суд загреметь, тоже этим делом увлекался, благо, бюджета хватало. С такими же придурошными то на Бородинское поле ездил, то в Лейпциг, то ещё куда… Говорит, на Ватерлоо собирался, но не срослось. Бабахал там холостыми из бронзовой пушки, водку пьянствовал и маркитанток тискал… Наверное. Про маркитанток Владимирыч не рассказывал, но как же без них? Где водка, там и бабы должны быть. А женский пол всегда к гусарам благосклонность проявлял, ну и ко всяким гренадёрам с комендорами… Или бомбардирами? Опять запутался, как правильно.
Так что встречать нас будут по одёжке: Арамяна как аристократа и богатенького буратину, а меня — как деревенщину у него в услужении, тем более, что, в отличие от моих начальников, с языками у меня туговато: в английском-то наблатыкался, спикаю практически бегло, а главное: натуральные амеры вполне понимали. Довелось общаться: Биг Босс с разными людьми встречался; случалось, и натуральные янки у него гостили. С теми гостями мне, конечно, болтать не по чину, но охрану-обслугу доверенную те буржуи с собой таскали, так что поговорить с носителями языка приходилось. Думаю, мой инглиш при выборе кандидатуры в охранники родного племянничка Биг Босс во внимание принял. А вот французский у меня в пролёте: "бонжур, мерси" — и больше не проси. Так что по бумагам значусь я Джорджем Майклом, австралийцем из Сидней-Коува. Сомнительно, что в здешних местах обитатели Нового Южного Уэльса табунами шастают, так что моё косноязычие можно списать на акцент страны кенгуру, коал и эвкалиптов. Хотя она пока что и не страна вовсе… Но кто тут об этом знает?
А что одет по моде времён Войны за независимость, только вместо синего мундира замшевая куртка с бахромой, как у Натти Бампо из кино "На берегах Онтарио", и трёхцветная кокарда с треуголки срезана — ну, так Джордж, то есть я, человек небогатый и за шмоточными новинками гоняться ему финансы не дозволяют и жаба не подписывает. Зато тесачина у мистера Майкла солидный: шведская абордажная сабля времён Крымской войны. Естественно, не оригинал, а реплика для тех же реставраторов или реконструкторов с лезвием тупым, как юмор Евгения Жидецкого, однако, как говорит наш летун, сталь гораздо лучше, чем у настоящей. Ну, а клинок и наточить можно… И нужно. Но попозже.
А вот самому Скакунову с одёжкой не повезло. Ну, не нашлось в магазине гражданского костюма на его размеры. А заказывать пошив индивидуально — это не на один день ожидания. Не было у нас такой роскоши со временем, очень уж суетливо готовился прыжок. А когда дёргаешься, то обязательно что-то, да пойдёт не так. Закон природы, неотвратимый и не обсуждаемый.
Так что пришлось нашему консультанту перелистывать десятки страниц с мундирами. Всё же подобрал что-то сине-французское, из максимально устаревших образцов, да и кивер с "римским" орлом сменял на треуголку вроде моей, только с серебряными галунами по краям полей. Ну, на первое время сойдёт. Тем более, что по тем же липовым бумагам — полиграфия двадцать первого века способна творить чудеса! — Владимирыч наш значится Мишелем де Шевалем, эмигрантом-роялистом, смывшемся из солнечной Франции через всю Атлантику, чтобы избежать неминуемого знакомства с мадам Гильотиной. Начальник наш, кстати говоря, того же поля ягодка, подвида "контра французская обыкновенная". Вот только фамилию его перевели замечтательно, причём не особо и извращались… Но результат… Давид д'Арамиц! Звучит? Покойный Игорь Старыгин, земля ему пухом, небось, в гробу переворачивается! Ну скажите на милость: где Арамис — и где наш Додик? Ото ж…
Скакунов, помнится, разъяснял в том духе, что, конечно, в Штатах дворянские титулы по Конституции не присваиваются, но и лишать этого статуса, подтверждённого документально, а главное, материально, никто не станет. Ведь большинство этих WASPов — прямые потомки европейских голодранцев, уплывших в Новый Свет за сытой жизнью (а то и попросту закованных в колодке каторжников, которых предпочли использовать в качестве белых рабов — что более рационально, чем просто вздёрнуть "высоко и коротко"). Так что некоторый пиетет перед титулованными особами у этих новоявленных республиканцев вполне себе присутствует. Разумеется, если у особ есть не только титулы, но и туго набитые кошельки. А лучше — счета с пятью-шестью нулями в банках.
И получаюсь я в нашей троице самый, что ни на есть, голодранец по всем внешним данным: одежда простая, хотя и наиболее удобная из имеющейся в наличии, по бумагам — мигрант понаехавший, уже не люмпен, но ещё и не пролетарий, морда лица явно не с конкурса "Мистер Вселенная". На такого и не взглянут, в двух шагах пройдя. Если, конечно, угодили мы куда запланировано, а не к каким-нибудь рыцарям круглостоловским, или ещё к кому поэкстремальнее. Это только в кино в таких ситуациях неподготовленные пришельцы ухитряются на раз застроить всех Артуров-Ланселотов Позёрных и рулить политикой одним мизинцем. Или двумя максимум: левый внутренней рулит, а правый — внешней. А на деле такие вот Позёрные круглостоловские если сразу не сожгут как колдунов и нехристей, то точно в рабство определят, причём, по закону подлости, на особо неприятный трудовой фронт направят. В рудник свинцовый, например, или в ассенизаторы, дерьмо черпать, а после с соломой да глиной на саман перемешивать. Чтоб кирпичей на постройку нового Камелота как раз хватило. С полуторным запасом.
Так что не дай боже Иштван в своей перемещательной хреновине проводки перепутал… Точно прибью, заразу.
Ну, раз я голодранец, то, кое-как счистив прямо на пол палатки большую часть покрывающей грязи, принялся наряжаться, согласно статусу. Грязно-серая мешковатая рубаха — не хэбэ, погрубее, наверное, изо льна, быстро впитала сырость с тела. Это не хорошо: недолго и простыть в мокром, но полотенца в контейнер положить никто не догадался. Свободные штаны из серой же парусины, пошитые наподобие моряцких, то есть без нормальной ширинки, а с крючками-застёжками по бокам. Ткань плотная, джинсовка — не джинсовка, но нечто напоминающее. Натянул одну из трёх пар полосатых нитяных чулок, в процессе завязывания шнурков вокруг голеней подумав много нехороших, но смачных слов о тех извращенцах, что сочинили тутошнюю моду. Распотрошил свёрток с обуткой… Твою ж с перехлёстом! Деревянные подошвы, вроде тех, что на женских босоножках встречаются, кожаный верх с медными пряжками, вместо стелек — вкладыши из берёсты. Видимо, чтобы избежать судебных исков о применении пыток к покупателям, продавцы приложили в комплект пару нормальных, гигиенических, стелек, снабдив, однако, их ярлычком "фрагмент не является аутентичным". Эх, где мои восемнадцать лет и родные берцы с подошвой на микропорке…
Влез в сбрую с опер-кобурой, убрал туда машинку, опоясался. Проверил сумочки на ремне: всё в порядке. Огниво и коробочка с сухим трутом на месте, там же зажигалка и спички в водонепроницаемой упаковке на всякий случай. Повертел в руках короткую керамическую трубку, сунул обратно. Всё равно не курю, но, как говорится, "шоб було!". Так, а тут что? Карманный компас в медном корпусе — китайская сувенирка "под старину". Тоже, конечно, новодел, как и моя сабля, но я их никому не собираюсь давать на поглядушки, а со стороны никто странностей не заметит: до всеобщей стандартизации в это время ещё не додумались, и ремесленники извращаются каждый по-своему. Ага, а вот и пальчиковый светодиодный фонарик с двумя блистерами батареек про запас. Тоже на всякий случай: мало ли, когда свет понадобиться: и книжку под одеялом почитать, и врага внезапно ночью ослепить… Ага, мультитул… Тоже китайский. Да что ж они в Америке так на китайчатине помешаны? Понты на весь мир: "Мы такие, мы сякие, самые крутые", а понасовали всякой продукции фабрики "Линь Сунь-Вынь"! Или это по принципу "на и отвали", дескать, всё равно не вернёмся и морду не набьём? Ну-ну… Это мы ещё посмотрим. Если чё не так, я и детям-внукам в завещании отпишу, чтобы добрались до них кровь из носу и отмудохали паразитов со всей пролетарской обстоятельностью… А вот и собственно американское изделие круглая, напоминающая чем-то бочонок, фляга с широким горлышком, с натуральной пробковой затычкой. На плоском боку — выпуклые буквы "US". Увы, пустая. Снабжённый наплечной лямкой и шнурками по бокам суконный чехол прилагается отдельно. Надписей нет, зато имеется проштампованная типографской краской геральдическая лилия с мою ладонь. Делать нечего, принимаюсь запихивать туда фляжку, не тащить же в руках?