Чтение онлайн

— Стой! — я срываюсь вперёд, но меня останавливает не страх.

А взгляд.

На секунду.

Я вижу.

Слишком близко.

Лицо.

Не человеческое.

Слишком бледное, слишком спокойное, и глаза — тёмные, пустые, как провал. Губы приоткрыты, и в этом движении мелькает что-то острое, слишком явное, чтобы это было игрой света.

Он смотрит на меня.

Прямо.

И в этом взгляде нет спешки.

Только оценка.

Как будто решает.

Я делаю шаг назад.

Инстинктивно.

И в этот момент сзади хватает ещё одна рука.

Холодная.

Сильная.

Сжимает так, что дыхание сбивается сразу.

Меня дёргают назад, резко, почти без усилия. Я пытаюсь вывернуться, ударить, но пальцы сжимаются сильнее, фиксируют, не давая даже толком двинуться.

Воздух выходит рывком.

Сердце начинает биться резко, громко, почти болезненно.

Я открываю рот, чтобы закричать — И не успеваю.

Холодное дыхание касается шеи.

Слишком близко.

Чужое.

Глубокий вдох — не мой.

И в следующую секунду темнота накрывает.

Я отрываю её от себя резко.

Не отпускаю — выдираю.

И в этом движении меня ведёт сильнее, чем в тот момент, когда я был в ней, когда держал, когда чувствовал, как она тянется навстречу.

Челюсть сводит.

Я сглатываю, но вкус остаётся.

Он не уходит.

Он везде.

На языке, в горле, под кожей.

Её кровь.

Не просто вкус — движение. Я слышал её тогда слишком чётко. Не рядом — внутри. Каждый удар её сердца проходил через меня, как будто это я сбился, как будто это во мне стало больше жизни, чем должно быть.

И поверх этого — её дыхание.

Её тело.

То, как она не отстранялась.

Как открывалась.

И это ломает сильнее, чем любой голод.

Я закрываю глаза — и всё возвращается сразу.

Её шея под губами.

Тёплая.

Пульс под пальцами — быстрый, живой, доверчивый.

Я целовал её и в ту же секунду думал, как впиться.

Не потом.

Сразу.

Одновременно.

Губами — и клыками.

Без разницы.

Я чувствовал, как это стирается. Как граница исчезает, как остаётся один шаг — и уже не будет разницы, где заканчивается одно и начинается другое.

Я отдираю себя от неё резко, с такой силой, будто вырываю из собственного тела. В висках глухо бьёт, челюсть сводит, дыхание ломается на вдохе. Не думаю — просто двигаюсь. Дверь, коридор, лестница, холодный воздух — всё проходит сквозь меня, не задерживаясь. Главное дальше. Подальше от неё

Это правильно.

Я цепляюсь за эту мысль, как за единственное, что ещё держит. Правильно, что ушёл.

Правильно, что не остался. Правильно, что не дал себе довести это до конца. Но внутри уже не тишина — там рвёт. Голод поднимается резко, болезненно, и вместе с ним что-то ещё, чужое. острое, завязанное на ней.

Я чувствую кровь.

Сразу.

Как сигнал.

Где-то рядом, в темноте, живая, горячая, открытая. Я нахожу источник быстрее, чем успеваю подумать. Парень. Обычный. Ничем не примечательный. Он даже не понимает, что происходит, только дёргается, когда я уже рядом, когда пальцы сжимаются на его плечах, фиксируют, не оставляя ни малейшего шанса вырваться.

Сердце у него срывается в бешеный ритм.

Страх.

Чистый.

Я впиваюсь сразу. Без остановки. Кровь бьёт в рот горячей струёй, густая, насыщенная, заливает язык, горло, разливается по телу. Красный. Слишком яркий, почти режущий. Она течёт, наполняет, расползается по венам, ударяет в голову, в грудь, в каждую клетку — и я жду.

Жду, что будет так же.

Что откроется.

Что накроет.

Что станет больше, чем просто насыщение.

Но этого нет.

Ничего нет.

Вкус есть.

Кровь есть.

Тело реагирует.

А внутри — пусто.

Я пью глубже, жаднее, почти с яростью, как будто могу выдавить из него хоть что-то, дожать, заставить раскрыться, найти ту грань, которую почувствовал с ней. Кровь хлещет, парень дёргается, слабеет, дыхание сбивается, но это ничего не меняет.

Пресно.

Плоско.

Мёртво.

Я отрываюсь резко, будто меня отталкивает. Пальцы разжимаются не сразу, я буквально отдираю себя, отталкиваю его в сторону, не глядя. Он падает, остаётся где-то позади, а я стою и пытаюсь вдохнуть.

Голод не ушёл.

Он стал хуже.

Потому что теперь я знаю разницу.

Я провожу рукой по лицу, сжимаю челюсть до боли, но внутри только сильнее скручивает. Всё. что было до неё, больше не работает. Ни один вкус. Ни один глоток.

Всё пустое

Потому что теперь это не просто кровь.

Это она.

Её вкус.

Её пульс под губами.

Её дыхание.

Я закрываю глаза и на секунду снова там — чувствую ее, как она тянется, как не отталкивает, как остаётся, даже когда должна была уйти. И от этого внутри срывает окончательно.

Меня ведёт.

Сильнее, чем раньше.

Потому что теперь это не голод.

Это привязка.

Глубже.

Жёстче.

Не оторвать.

— Чёрт...

Выходит глухо, почти срываясь.

Я открываю глаза и понимаю самое простое и самое худшее:

я уже не смогу жить, как раньше.

Потому что всё остальное — больше не имеет вкуса.

Дни сливаются в одно.

Кровь за кровью.

Лица не запоминаются.

Вкус — тоже.

Я пью, потому что нужно заткнуть это внутри, заглушить, перебить, но с каждым разом становится только хуже. Не насыщение — раздражение. Не тишина ещё громче.

Меня рвёт от этого.

Телефон вибрирует в кармане.

Я смотрю на экран дольше, чем нужно.

Дариэль.

Короткое сообщение: «Заедь».

Я выдыхаю сквозь зубы.

Чёрт.

Надо ехать.

Я сажусь в машину резко, почти с раздражением, завожу и трогаюсь сразу, не давая себе передумать. Дорога проходит быстро, слишком быстро — я даже не фиксирую повороты, только ловлю себя уже на месте.

Я вхожу и сразу ловлю их запах — плотный, живой, с чем-то диким, от чего внутри автоматически сжимается. Сущие уже здесь. Они не рассаживаются, не расслабляются — стоят, занимают пространство так, будто любое их движение уже имеет вес. Комната становится теснее, воздух тяжелеет.