Чтение онлайн

Или аборт сделать и все? Нет ребёнка, нет проблемы.

Все равно он, кроме меня, никому больше не нужен.

С другой стороны мама меня родила в такой же ситуации. Я вообще ее путь повторяю. Забеременела от преподавателя. Раньше не понимала, как она могла повестись? За оценки, что ли? Теперь понимаю, как это. Когда влюбляешься и он становится твоей жизнью, а потом бросает и выбирает другой путь, уже без тебя.

Подушка под щекой уже вся мокрая.

Я не смогу так, как мама. Я не такая сильная. Я не такая…

В палате — звенящая тишина. Только монотонное пиканье монитора напоминает, что моё сердце ещё бьётся. Бьётся натужно, как будто устало от всего этого. Я смотрю в потолок, пытаясь найти там ответы. Но их нет.

Рокотов, наверное, сейчас с ней. С той, ради которой он оставил меня в тени. Получил от меня, что хотел, и свалил до следующего раза. Добровольно не сдалась, так он силой взял.

А теперь ещё у меня и ребёнок от него. Я, конечно, сглупила и тупанула тогда сама, когда не выпила чертову таблетку. Это бы решило все проблемы, точнее, не создало новых. Но… казалось, что он откажется от всего ради меня. Наивная дурочка. Такие не отказываются.

Эти мысли жгут, будто соль, рассыпанная на свежую рану.

Дверь палаты скрипит, и тишина умирает. На пороге отец.

— Привет, — говорит он негромко, но натянуто. Лицо уставшее и что-то его очень беспокоит. —

И я очень надеюсь, что это что-то не моя беременность.

— Привет, пап, — отвечаю, стараясь звучать спокойно.

Он садится на стул рядом с кроватью, откидывается на спинку стула и скрещивает руки на груди. Смотрит на меня с видом следователя, ждущего признания.

— Я говорил с Тимуром Константиновичем, — наконец произносит он, и каждое слово падает, как камень в воду.

Сердце сжимается, едва не захлебываясь в ритме.

Ни тебе “как себя чувствуешь”, ни “как дела”… Рокотов же не рассказал отцу про нас, надеюсь…

— О чём?

— О том, что с тобой случилось.

— А при чем тут… Тимур Константинович?

— Это он тебя в больницу привез. Ты не знала?

— Я была без сознания, — машу головой, — и о чем вы говорили?

— О том, что произошло. Он, конечно, говорил, что это он виноват, но я думал, что ты изменилась, взялась за ум.

— Ты о чем? — я делаю вид, что не понимаю его. А отец, прищурившись, вытягивает губы в узкую полосу.

— Надоело твоё поведение, Мия, — он говорит с горечью и разочарованием. — Сначала ты готовишься, делаешь вид, что всё серьёзно, а потом устраиваешь этот спектакль.

Спектакль? Он думает, что я это всё подстроила, что ли?

— Какой спектакль?

Я, которая так переживала, когда он из-за меня попал в больницу, сейчас рикошетом получаю отдачу от своих действий.

— Такой спектакль! Рокотов сказал, что ты была на грани. Я понимаю, экзамены — это стресс. Но притворяться больной, чтобы избежать ответственности? Это уже слишком.

— Притворяться? — слова застревают в горле, и слёзы выедают глаза. — Ты думаешь, я специально упала в обморок?

Он не замечает моего состояния, будто я — просто пустое место, экран, на который он проецирует свои обвинения.

— Ну допустим, ты упала, не притворялась. Но с чего бы?

— Я перенервничала.

— Перенервничала, что не выучила? — задает вопрос и тут же на него сам отвечает: — потому что не готовилась. Рокотов не преподаватель, он с вас спрашивает элементарное, научить вас чему-то хочет, а вы даже пять строк не можете выучить. Мне стыдно за тебя. Устроила этот фарс. Даже, если упала в обморок, как будто специально это все, чтобы показать, как тяжело.

— Ты действительно думаешь, что это был фарс?! — выкрикиваю я, и слёзы срываются, катятся по щекам, как сорвавшиеся дождевые капли. — Думаешь, это просто из-за экзамена?!

Отец замолкает. На его лице мелькает растерянность, но она быстро сменяется суровостью.

— Если это не экзамен, то объясни, что это было.

Я отворачиваюсь, будто он может увидеть всё, что происходит у меня внутри. Но слова не идут. Я не могу рассказать ему всего. Только хуже будет. Причем всем.

— Оставь меня в покое, — шепчу я, глядя куда-то в пустоту.

Отец тяжело вздыхает, его взгляд становится ещё угрюмее.

— В покое? Я оплачиваю твое тут нахождение. Оно не дешевое, между прочим. Чтобы ты мне тут огрызалась.

— Я могу и в бесплатной полежать.

— Может она. А чего ты вообще тут лежишь? Врач сказал, что с твоим диагнозом можно и дома побыть. Ничего такого там нет. Меньше нагрузок, витамины и все в порядке.

Что ещё сказал врач?

Вроде как у нас с отцом только все начало налаживаться и вот опять. Будто кто-то влез и накрутил его. Тимур? Он, конечно, говнюк, но не думаю, что он. Скорее, мачеха считает деньги, которые из семьи пришлось потратить на меня.

— Я, правда, упала в обморок. И я не хочу ехать домой пока, потому что боюсь, что это повторится. А мне никто и не поможет. Если у тебя нет денег, то я их найду сама.

Он что-то думает про себя, потом отрицательно машет головой, как будто толку из меня не будет.

— Я говорил с врачом и не стыкуется что-то…. У тебя никогда не было с этим проблем. Либо врач что-то не так понял, либо… меня обманывают.

Страшно даже подумать, что будет, если он узнает про ребёнка.

Отец уходит, оставляя меня. Похоже, слов врача о моем состоянии ему достаточно, что он даже так и не спросил, как я.

Дверь закрывается за ним с тихим щелчком. Но даже после его ухода в комнате будто остаётся холод. Его слова так и шепчет тишина: "Притворялась".

Притворялась…

Что с плодом делать?

Я не хочу думать о нем, как о чем-то одушевленном, привязываться к нему. Как ни крути, но мы не сможем с ним выжить. У меня ни денег, ни квартиры, ни поддержки. Никто за меня не порадуется, никто не поможет.

Каждый вдох словно даётся с усилием, как будто воздух стал вязким. Аппарат рядом неустанно считает удары моего сердца, которое всё ещё не может найти ритм. А мысли кружат вокруг Тимура, как упрямые мотыльки у огня. Отдыхает сейчас с ней. Я для него теперь пустое место и знать ему обо мне теперь не надо. А я тут, в больнице, из-за него, между прочим. Или он в разговоре с отцом на жалость давил, чтобы таким хорошим выйти?

Хотя и лучше, что не знает. Спас меня! Что ты!

Телефон на тумбочке вибрирует. РТ. Уши, что ли, гореть начали?

Удар. Моё сердце как будто спотыкается, прежде чем снова начать биться.

И я видеть его и слышать не хочу. Но прежде скажу ему все, что думаю о нем и принимаю вызов.

— Что тебе нужно? — мой голос звенит холодом, но пальцы дрожат.

— Привет, Мия. Как ты себя чувствуешь?

— Как женщина, которую изнасиловали.

— Я серьёзно спрашиваю.

— Я серьёзно отвечаю. Или серьёзно будет, если я вызову полицию и все расскажу?